Há na noite um lento despertar que toma conta quando pesam os olhos, quando arrefecem os ânimos, silenciam os lábios e as mãos. É tanto um despertar quanto é dormir; é o acordar do âmago, raiar do inconsciente que prenuncia o sonho quando cede o Eu. Aqui, a meio caminho entre o labor e o descanso, entre a terra e a lua, vela o silêncio contemplativo da alma que faz os amantes demorarem-se a admirar as estrelas, como também o fazem os marujos ao horizonte.
É nesse estado que ele observa Orion, Cassiopeia, e o Cruzeiro girarem. Hora após hora permanece distante, luta contra o desejo de retornar, ceder à razão, abandonar o orgulho. Sentiria-se pequeno, impotente, fraco, incapaz, ao admitir — mais uma vez, depois de quantas — que não poderia viver sem ela, que não saberia como, que não é muito diferente das sombras de homens — não mais que espectros — que perambulam pelas ruas pensando apenas na próxima dose. O amor é um vício dos mais terríveis. O que nele agora luta contra tal sentimento arrebatador, tal ímpeto de submissão, e o faz sentar-se no escuro, a ouvir as ondas, ao seu lado na areia o barco que lhe traz o sustento? Orgulho, vaidade, soberba — ou amor-próprio? Seria possível amar a si mais do que a ela? Tomar as rédeas do próprio ser e do próprio destino, após tão intensamente e longamente abandonar-se por completo ao outro?
Na noite que vagarosamente se arrasta, quando de um lado revolvem os astros a amortecer o pensamento e as paixões, de outro a consciência vaga de nosso escatológico lugar no mundo lentamente se instala: sente frio, está só, está cansado e triste. Passadas a raiva, a cólera e a ira, arrefecem também a certeza e a mágoa. A tentação do conforto, do sono, do abrigo — cresce com cada onda que se quebra. Mas voltar para casa em silêncio, abrir a porta da palhoça e enfrentar a derrota que por apenas ali estar se concretiza? A humilhação imposta a si próprio? A galhofa da bravata fracassada? Mais que isso: abandonar a si mesmo, lasso, vítima indefesa de seus próprios sentimentos?
Levantou-se e caminhou até o mar. A água estava morna, remexia-se fulgurando ao refletir os astros, mas a lassidão interior que esta visão há pouco lhe causava agora solidificava-se em certeza terrível, inescapável, absoluta. Ao pé do ouvido sussurravam-lhe Marte, Mercúrio, Saturno. De sob os pés escapava-lhe a areia e o chão. Sabia agora então o que fazer.
Jamais morreria por amor. Antes, mataria.
24/8/2022
